hace frío. un recuerdo sube lentamente desde mis pies... los moretones de las rodillas. el tiempo.
los zapatos en el olvido, algunos momentos que pasan fugaces a veces... las cosas que ya no están pero no se pueden borrar.
Algunas cosas están distintas. Casi todas.
esta noche estoy en mi pieza y me siento una extranjera....
no me sé las historias de todo lo que está aquí dentro, ni recuerdo bien el día en que se volvieron parte de lo qe veo todos los días... de mi vida.
no recuerdo en que momento el cajón vacío se llenó de cosas, y de pronto la pared no me alcanzó para todas las fotos.
lo miro todo como si fuera la primera vez.
a veces siento que es otra persona la qe habita aqí...
a veces pienso qe hay cosas de mi vida qe no viví yo.
Adentro está todo un poco nublado.
Tomo los lápices para escribir, los dejo.
Prendo la música, ahí está, la escucho y no la puedo retener...
todo se me escapa.... Yo también me escapé.
Me gusta preguntarme quien va a estar en mi funeral...y después paro de pensarlo.
otras veces me imagino que me miro desde el pasado,
todas las preocupaciones ya no tienen sentido. no se si es bueno.
soy justo lo qe qise ser.... más no confío en haber qerido algo plenamente.
creo que lo único que quiero es ser libre.
tan libre qe pueda llegar a sentir qe me escapo también yo misma de mi cuerpo...
y entro en la pieza que ya no siento mía.
y me siento a mirarme a los ojos...
estás distinta.
es verdad.
pero hay marcas en tus parpados, y hay marcas en tus rodillas, en tus pies.
hay marcas en tu camino, en tu hogar.
las oigo cuando me hablas,
todavía se cuelan en tus sueños algunas noches.
se mueven entre tus dedos cuando te arreglas el pelo.
adentro de tu ombligo, en lo qe callas y en lo que cantas.
y son de esas marcas qe nunca se pueden borrar.
